Humedad

El día en que te marchaste, no me dijiste que te marchabas. No hubo un gesto que lo indicara ni palabras de clausura, sin embargo, te marchaste. Y pasaron días antes de darme cuenta que no volverías, o por lo menos que no volverías igual. Parece que junto con mi apetito, inocencia y optimismo, también te llevaste contigo mi claridad. Como si cada pensamiento estuviese cubierto de una tenue capa de humedad igual a la que se acumula sobe una ventana después del aguacero. Y así vivo, por el momento. Con esta humedad que carcome, y que por desfortuna, no encuentra salida.